“Ici, ce n’est pas très loin, c’est ailleurs”…

Le Désert délasse des frustrations à répétition de la Civilisation, même si, dans les lits de ses oueds poussiéreux et remplis de pierres blanchies par le Soleil ardent et prolixe, il ne coule plus les cuvées des vins enivrants de la Jouissance, ni les flots des bières rafraîchissantes de la Culture…

Le détachement de la prétention savante blase…

Apprendre à mesurer les distances en ayant recours aux jalons des parcours caravaniers, avec les points d’eau et les marabouts pour seuls repères.

Les regards qui feignent de plonger dans leur lecture, dans la contemplation des non-paysages des chemins ensevelis, pour échapper à la promiscuité des messages, à l’entassement des fréquences, au croisement des anxiétés et des menaces, les oublier…

Se perdre à déchiffrer, sans heurts, dans l’épaisseur de leurs rides, splendides ou tristes, des visages, pas des caricatures,…

La ligne droite est le plus sourd chemin d’un loin à un autre…